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Acordei hoje com um peso no peito, maior do que o habitual nestes dias. Essa pandemia é como o colapso climático. É tão grande que o nosso cérebro não abarca de uma vez. Mas a cada dia entendemos um pouco mais do que vivemos.
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Foi ele, que considero o mais importante cronista desde o final do século passado na Língua Portuguesa, quem renovou nossa literatura, usando inventividade, criaturas e almas que eram passadas em linguagem direta e muitas das vezes virulenta. Morreu, depois de influenciar gerações. Estava pertinho de fazer 95 anos.
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No seguimento de uma denúncia e de imagens enviadas ao Grupo Municipal de Lisboa do Partido PAN (Pessoas-Animais-Natureza) que mostram o abate de árvores intensivo que está a ocorrer no Parque Florestal de Monsanto, o Grupo Municipal enviou um requerimento à Câmara Municipal de Lisboa a pedir esclarecimentos sobre o sucedido.
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Obra ligeira de 71 páginas, Do Ínfimo traz, na primeira parte, 24 poemas, reservando na segunda parte, intitulada "Caligrafia da Solidão", uma prosa poética de 17 páginas, que, publicada em 2005 pela Escrituras Editora, de São Paulo, foi finalista do Prêmio Telecom de 2006.
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Lembra na sua infância daquele menino catarrento que não sabia jogar, mas era o dono da bola e sem ele o futebol acabava? Bolsonaro é esse garoto: egoísta, autoritário, beirando a imbecilidade. Avisou-se que ele não sabia jogar, mas os pais, cegos pelo coração (podemos colocar aqui a raiva irracional do PT), ...
